O Banqueiro Anarquista

Sobre a literatura Russa

2010-04-08T01:39:00.000+01:00

Os escritores vão à china
escrever livros.
Estão lá e escrevem mal da China
e dos chineses

E foram tão felizes na China.
Conheceram tantas chinesas.

2010-02-09T19:37:00.000Z

Quando não há reciprocidade no amor,
resta a obsessão:
a canção proibida da humanidade,
sem toque e humidade

Quadra sobre a nossa pequenez

2010-01-22T17:12:00.003Z

Um rapaz nasceu em 87,
pisou uma seringa infectada em 98.
actores são como biscoitos,
onde há 1, há 18.

Os campos parecem mais vívidos quando nos vamos embora

2009-11-21T05:01:00.001Z

{para a Sara,
porque os comboios acabam por parar onde queremos}

Os comboios andam sempre,
mas vagarosos,-
ténues como fumo de crematório,
fugazes-
quando há saudade.

Porque,
a saudade interfere como meteorito
na mecânica.
Oxida,
tolda-nos o pensamento como vendas nos olhos.

Toda a ciência,
sobretudo a Física,
devia estudar os efeitos da saudade.
Devia analisar a saudade como analisa átomos
(que são tudo, um espaço de matéria) porque
a saudade interfere na própria concepção do átomo.
(Um comboio que chega a horas atrasa-se,
quando há saudade);

Os comboios param sempre (a horas, atrasados ou descarrilados)
vivem na obrigação marcial do tempo e da Física –
chegam-nos, vemo-los.
A saudade anda sempre em nós, nunca chega e está lá,
É o tempo, a obrigação marcial do tempo.

Pretérito Imperfeito

2009-09-20T02:45:00.006+01:00

Lembras-me as velas
que ardem e
deixam cera de licor na pele:
um mar rúbeo de
tochas submersas como
sereias

Lembro-me
das vezes em que éramos
génese de romance de cordel
e os dias eram peça de teatro sem actos
E lembro-me
de o amor ser dogma
e o sol a encher e vazar
como onda ininterrupta entre duas praias.

Agora há só um quarto azul-baço
uma cadeira caída, cama desfeita.
as palavras são
perenes monólogos néscios
sem a metafísica das palavras que jurámos

E o poema sem sereias é apenas matéria.

da ausência (III)

2009-09-10T01:38:00.001+01:00

Como pérolas enterradas;
garfos presos por fios inextinguíveis à garganta;
nós em mesas lascivas / naturezas mortas que resfolegam;
tecnocratas a lápis e papel.

Cego
passeio à beira-rio
primavera húmida em flor:
lírios escamados de guelra, rio-manta que os afoga;

o negro sensorial dos
olhos turvos
tacteia a água-filha
que escorre pelos dedos
como areia na ampulheta

O rio passa.
E as mãos recolhem ao leito
desmesurado e eterno
das sombras

A ausência planta-nos ciprestes

2009-09-03T23:21:00.004+01:00

A ausência planta-nos
ciprestes
em torno dos
prados renascentistas vetustos
que eram presença verosímil de alguém

em volta tudo é negro fúnebre.
Tudo se resume à constância extasiada de
lápides cinzentas granitadas sem
epitáfios de memórias salvadoras;
e corvos enchem o céu e cobrem o
sol morto de penas pretas cintilantes como
espelhos.

E um dia de ausência é um ano,
século de ermita em gruta,
Zaratustra sem filosofia que console,
sem sol que seque lágrimas descendentes
rios que percorrem olhos lacustres e desaguam em bocas oceânicas

O sonho voa alto
morre e renasce como fénixes
mas no fim há chama e pó. E os
olhos,
obstinados como religiões no século XXI,
buscam na ausência do corpo
o paraíso da carne.

Gosto desta imagem

2009-08-21T05:56:00.003+01:00

Ausência, poema para ler devagar

2009-08-11T20:48:00.006+01:00

Os gatos dormem,
etéreos como borboletas em almofadas;
ervas que nascem no céu e
pendem,
tocam-nos na testa como chuva
de fogo
que arde
quando arrefece na pele
da consciência

Quando morrem pessoas
as ervas crepusculares nascem
da sua memória,
descem até nós,
roubam-nos água dos olhos e

A pessoa torna-se telúrica -
e todos os rios, todo o chão,
são ela
e são dela
todos os risos e choros e olhos
porque,
quando nos morre uma pessoa
ela desce e cai em nós.

Poema e Poeta são o mesmo

2009-07-12T02:00:00.003+01:00

um poema
é dedos que já não são dedos.
osso apenas
mãos que escreveram poemas lidos
quando o poeta era poema
em potência

Há no poeta do poema
poemas de poetas distantes
mas ubíquos no corpo, dedos como deuses.
Há músicas que não se conhecem sequer
[são de outros poemas
ou de outros poetas]

Há um fosso
entre o poeta e o poema
uma construção vertiginosa do acaso
que se transpõe com um passo
porque o poema,
na sua essência, é o poeta.

Pintura: Depois da orgia, de Cagnaccio di San Pietro

Lembrei-me logo do que tenho passado com o Mann

2009-07-08T14:16:00.003+01:00

uma corrida muito difícil. Melhor, uma maratona.
Quem corre por gosto não cansa.

Por falta de tempo vou pondo vídeos

2009-07-02T00:36:00.001+01:00

Outra grande música

2009-06-23T13:48:00.002+01:00

Que música!

2009-06-17T03:53:00.006+01:00

GOVERNO - Meio Bicho e Fogo from 8 e Meio on Vimeo.

o valter hugo mãe destaca-se em tudo o que é sítio. Quando for grande quero ser como ele!

O beijo

2009-06-11T16:11:00.003+01:00

A bomba caía,
Leve.

[Asas dúbias,

Ícaro de pólvora com asas de metal que derretem no sol

Risca o céu;
enviesa,
cruza pórticos transcendentes que clamam a deus,
pórticos que sopram em vão os rastilhos
acesos como sóis em quartos escuros
que se esmorecem sobre a terra e
atingem a matéria das flores.

os campos aninham-se.
jazem juntos. Amontoam-se corpos nus.
[as explosões são tão eficazes a unir pessoas
que as destroem]

Antes da morte há segundos em que se ama o mundo
como é
ama-se tudo de todas as formas,
formas saudosas,
imagem exangue de
lírios a baterem com as pétalas noutros lírios.

explosões influem e o amor é tanto
que somos todos os dois amantes do desenho de klimt.
no fim
a cegueira é imagens de lírios.

Poemáti

2009-05-29T18:49:00.005+01:00

Punctuns fora dos limites da película;
Antologias fugazes de mim. São
Terras azuis, flores plantadas no crepúsculo:
Retina prisioneira de ti. A
Inteligência é ignóbil, acessória no
Centro da cena, sem pano, sem guião. Só corpos
Incendiados
Audazes. Actuando.

Aspergido o ar
Morre o espaço envolvente;
O espaço confinado a um corpo (sucedâneo do meu)
-
Tempo, a
Envolver-nos.

Copos em Corpos

2009-05-28T01:38:00.007+01:00

Para deleite do corpo existem os copos. E existem copos cheios até cima com água divina,cores ébrias que entram e invadem pântanos interiores. Bebe-se um trago e esquece-se tudo o resto senão a alegria que é ter dinheiro para continuar a comprar quem nos traga copos cheios.

A Dança

2009-05-27T15:19:00.001+01:00

Os ponteiros corriam breves.
as horas passavam,
eram aranhas que teciam teias
e enredavam o tempo
em matéria contável.

Os relógios diluem a vida,
solventes atirados a um quadro realista
(depois temos Mondrian)

as pessoas dançam,
o tique-taque pauta elipses de tango.
As saias rodaram, rodam
-tique-taque-
rodarão.
a música mecânica paira no ar ditoso.

Rodam as saias e as raparigas rodam-nas.
Titeriteiras, mexem em fios de algodão,
controlam o tempo das saias.
Nas costas das raparigas
fios invisíveis movem-se ao som da música.

Tudo é dança quando em cima estão ponteiros,
a vida é um trecho de tango
quando ouvimos por detrás do violino,
do piano,
do bandonéon,
o tiquetaquear do metrónomo absoluto.

Os dançarinos moviam-se presos ao chão.
livres naquele espaço
eram pêndulos sincronizados ao segundo,
que os destruía.

Se x fosse uma personagem (onde se fazem comparações)

2009-05-19T23:52:00.007+01:00

Se Portugal fosse uma personagem de um livro era o Benjy de O Som e a Fúria.

Para ouvir muitas vezes

2009-05-19T23:48:00.002+01:00

Vale a pena ouvir a entrevista de Carlos Vaz Marques ao já saudoso Vasco Granja. Um homem que vivia em paz com ele e com o mundo.

Monólogo de um deus solitário

2009-04-22T20:01:00.000+01:00

A carne exala credos:
É todo um rosário de madrepérolas vermelhas,
úteros em ebulição.
Carne que é extensão da libido quando ouve orações a virgens
fecundadas

Sentado na Mesa,
doze lugares vagos. Ecos da minha voz.
Eu, a minha Carne e a Roupa somos Espírito santo;
a Santíssima Trindade pedindo um café!

Não queremos pão!,
gritam.

'Não há fome,
Não há palavra,
não há ressurreição!’
brado a paredes surdas, altares sem hóstias,
vinho, não há batinas,
as velas apagam-se.

riem-se.
São cordeiros que assistem, hereges,
à derradeira missa.
uma paisagem idílica ao fundo:
lírios, magnólias, espinhos cravados em cabeças suadas.
éden sentiria inveja deste horizonte
mas os risos torrentes
violentam pulmões de cordeiros.

Por isso nego anjos, trombetas e anunciações.
Gabriel em decadência!

Post-Scriptum

2009-04-20T02:38:00.007+01:00

A partir de agora maior parte dos meus poemas e afins vão estar no Texto-al. Se não conhecem é boa hora para o fazerem. O Banqueiro Anarquista passará a ter, para além de alguns poemas, outro tipo de desabafos (embora ainda não saiba quais).

Reflexo psicanalítico de um Édipo

2009-04-11T01:08:00.008+01:00

As mulheres correm plenas de ar
por entre vácuos recém-nascidos
que as respiram,
consomem-nas carnalmente
como cigarros durante a guerra

Da cópula sai terra,
fogo,
Rebentam-se as águas
e o lume que saía
escorreito
extingue-se como o sexo pueril
na sociedade pré-freudiana.

Saem bebés das lúgubres mulheres.
Munem-se das facas bronquiais, dos laços umbilicais.
são causa primeira dos rasgos na polpa maternal,
que expele CO2 e H2O com corante vermelho-carmesim.

Há lápides pintadas de consaguinidade no fim

O semblante de um homem angustiado

2009-04-06T21:41:00.018+01:00

é uma sala vazia com uma natureza morta no meio, em cima de um cavalete (as tintas ainda escorrem sobre a tela). O tecido dos sofás, de tão puído, cede a sua consistência ao próximo que se sentar. Mesas são tripés; as pernas soltas são lanças enfiadas em frigoríficos que expelem pelos poros improvisados tetrafluoroetano, que inunda a sala e a transforma num Alasca tóxico de emoções.

metafísica

2009-02-19T09:53:00.005Z

As flores batiam-lhe na cara
e o pólen,
colado,
parecia sangue seco.

A natureza fere-nos
com sentimentos pendulares
que ascendem e descendem como vidas,
pessoas em elevadores,
mulheres que caem,
crianças corrompem úteros como ervas daninhas
corrompem o asfalto

Apareciam carros
desapareciam pessoas.
Ascendiam homens
e a mulher desaparecia
com eles.
A flor violenta na cara rigorosa
era raiz de pensamentos severos.
Deixava feridas que não fluíam como água em leitos.
Eram água seca, pele seca.

Não era natural,
morria sempre que a natureza actuava.
sempre que ela respirava.

E não sabia da existência da morte.

matéria

2009-02-05T05:45:00.008Z

Quartos escuros,
Cores opacas e disformes,
Ecos suspirados aos ouvidos de virgens alarmadas,
Penetradas por luzes vagas.
vagões austeros de cores inebriantes.
Cheiros metamorfoseados
Nascem sons doces
degustados.
Salpicos céleres de seres,
sombras que são.
Fotossíntese numa câmara escura,
Fotografia natural, meta-verde,
Pálida,
florida graças à mão do Homem-Deus.

Simbiose

2009-02-04T16:52:00.001Z

Chego e entro,
O café e a empregada jazem no mesmo sítio;
Mudos.
Suplicam por mim,
enchem as pupilas nauseabundas de luz
ao verem-me ser cliente.

Sento-me no lugar da cadeira;
não se incomoda e dá-me as boas vindas
de quatro.

Cheiro o ar e sou pulmão
do café, respiro por ele.
depuro

Chega a mulher, arrasta-se, exaspera,
reza pelo pedido com olhos moles
que parecem beatas no chão.
Consumida.
:
-um café e um pastel (s.f.f.)

(traz-me tudo aquilo como se traz uma hóstia,
como quem crê na salvação através da comida)

Bebo, como, leio Dostoievski
e a mulher arrota por mim. Alegra-se por ser miserável.
Se lhe pedisse, vomitava.
:
-A conta se faz favor.
Pago, saio e sou metástase.

Saídas nocturnas

2009-02-04T00:57:00.004Z

Saio de casa e são sempre noites que
encontro.
tocam-me na fronte,
disparam morcegos e almofadas.
são ovelhas na tosquia, secas,
(sem o romantismo inglês da
lã.)
almofadas sem lã disparadas sobre mim.

Ruas graves, pintadas de crime,
e os candeeiros são testemunhas:
apontam com os dedos
luminosos para lá.
Os meus pés presenciam um genocídio de
formigas, de sémen que é dispensado
sempre que piso o chão.

E a rua enche-se de breu.
caem os candeeiros
e as estrelas presas aos candeeiros,
e as mãos
e as roldanas que as movem caem também.
Os pés, esses, continuam.
São breu,
sou eu.

2009-02-01T01:12:00.011Z

Corpos deitados são quadros que
não foram pintados, gatos que ágeis
Interrompem a vigília e saltam para o sono.
São pinceladas de vácuo numa câmara escura,
Linhas de uma fotografia desbotada.
Corpos que irrompem e atentam em ancas decididas,
Movimentos em elipse que extasiam.
Explosões,
Implosões que engasgam e tiram ar,
Retribuem com o sangue pulmonar aéreo,
Que sai pelo nariz e evita a queda,

levita.

E o ar é encarnado como rosas,
Encarnado como os caules agressivos das rosas.

Olho os corpos e vejo ancas e elipses e gatos
que de tão mortos vivem mais uma vida.
Vejo mesas com frutas, árvores que nascem da madeira da mesa e rezam a Deus
enquanto as ancas e as pernas e os gatos choram.
E todos são corpos,
todos entidades que cheiram a terra, e a ar,
e a sangue.

Hipocondria

2009-01-30T16:55:00.019Z

Ar sem garganta.

Nariz inerte, deserto.

Dissolvemos o açúcar em água quente como o
Crematório dissolve corpos.
Pessoas-vapor voam pela chaminé.
sem asas voam sem serem anjos (porque dos anjos nada se sabe; eunucos não falam muito).
E a inércia é detida pelo acto da ebulição,
pelo osso que agora é pó, pela boca que é tudo menos palavra,
que é ar,
que é breu,
que é chaminé,
que é voo. Que não é material humano.
Porque homem não voa senão na morte.
E já não sendo homem é natural,
sem roupa,
sem boca,
sem nada senão o pó de uma sala que se limpa e se esquece.
Assim somos, matéria com validade para a lembrança.
Souvenir que começa no falo e acaba na chaminé fálica.
Somos sacos que carregam tumores como quem carrega frutas em sacos.
Tísicos seres plásticos que crescem e se transformam em ar de chaminé.

bosques a arder

2009-01-28T20:14:00.007Z

Levo flores desfeitas.

Dou-tas.

O acto de receber activa
explosões de cor,
vivas divergências cromáticas que
acentuam o caos tumoral
que se ramifica e nos sorve.

Somos duas maçãs presas
a árvores lancinantes de pressa,
construídas ao acaso
pelo livre arbítrio do homem.

(acto contínuo, choras
lágrimas calcificadas,
pareces uma estátua zangada com os pombos)

Sem medidas,
somos todos os dias flores,
agrestes sentimentos calvos.
Velhos que se redundam,
que coxeiam e são agraciados
pela nossa comiseração
(máscara da denúncia à inutilidade).

imagem de friedmad

2009-01-27T20:06:00.006Z

John Hoyer Updike

1932 - 2009

Ps:. só tenho pena do jornalismo que torna isto possível no dia da morte de Updike. Um texto repleto de ironia (veiculada sobretudo por aspas) nestas circunstâncias era desnecessário.

2009-01-20T20:03:00.018Z

Mães navegantes em luas filiais
são terras, planetas,
orações subordinadas a luas enfermas.

Progenitoras expectantes
pelo eclipse lunar.
Lobas abruptas sem força,
sem luz (sem cio)

lunáticas
alunares

Mães sem etimologia
são mulheres sem género,
são homens, crianças,
sem género,
sem número, sem filhos.

2009-01-18T19:46:00.009Z

Prendo-te as mãos ao peito,

Elas caíam de outra forma.

Há muito tempo deixou de fluir sangue,

Divino vinho do corpo,

Por esse corpo árido, sem uvas.

Prendo-as e elas insistem em cair,

Rebolarem pelo teu corpo

(passarem pelo ventre originário, precursor: éden)

E caírem num chão que,

De tão fecundo as destrua,

Tornando-as úteis, funcionais.

Por enquanto são só crentes,

Mãos em concha, juntas.

São ligação Deus – músculo sagrado

(coração, fibra primeira)

Só te servem de consolo, não escavam a terra,

Inúteis na criação,

Na vivência desmesurada.

2009-01-05T23:15:00.011Z

Céus trespassados por lâminas,
Incautos cérebros azuis, escarlates.
São crianças chorando
Ao sabor da espada aérea,
Que desce e enviesa na terra fértil.

Significados rolando por toda a parte,
aleatórios.
Barthes chora por isto,
por não poder assistir, incrédulo,
a tudo isto,
a pontos ministeriais que captam a retina
movem-na até esse ponto central, focal.
focam-na!

Crepúsculo esvaído em sangue,
que no acto do corte se afoga
no vermelho lânguido
que flui, descendente.

As lâminas retomam o trabalho sensorial,
sensuais sabres ordenados padres
trazem o Apocalipse.

Céu, arranha-céus, prédio, casa, campo, flor.
A verticalidade desemboca no oceano
e o sangue funde-se ao azul-marinho das sereias.

fotografia de Roland Barthes

És uma faca afiada.

2008-12-25T23:05:00.011Z

Uma faca afiada reveste-se de uma grande ambiguidade que advém da nossa capacidade (maior ou menor) de manuseamento : ou nos é muito útil - e ficamos gratos por isso - ou, no caso de um manuseio deficiente ou falta de cuidado, serve para nos cortarmos e com isso a sua utilidade desaparece por completo. Não há meios termos no que respeita a facas afiadas.

A verdade é que, normalmente, só nos damos conta da nossa maior ou menor apetência com facas afiadas depois de nos cortarmos.

2008-12-25T22:24:00.005Z

"Words are blunt instruments
Words are a sawed off shotguns

Come on and let it out
Come on and let it out
Come on and let it out
Come on and let it out"

Jigsaw falling into place - Radiohead

Degrau

2008-12-24T00:00:00.009Z

A pele entra em ebulição, os olhos gelam, o corpo é um completo paradoxo.

Sento-me numa escada e vejo outros subirem, descerem. Os objectivos de vida sobem e descem com eles. Eu, estático, fico-me naquele mesmo degrau. Os objectivos desistiram de mim e desceram. Saíram porta fora e comprimiram-se no vento gelado da rua.

2008-12-21T02:02:00.012Z

Era um homem pacífico. Acordava todas a manhãs e só pensava chegar a casa à noite, ver televisão e dormir. Nada de dinheiro ou desavenças com vizinhos do lado. O dinheiro (e sucedâneos) e vizinhos odiados só lhe tiravam o sono. A verdade é que este homem não era homem. Era um bicho, daqueles bichos que vemos nas mobílias e que quando nos sentem fogem a sete pés. Ele era assim. Fugia de nós, fugia de tudo o que o ligasse a nós. Ele constituía uma civilização à parte. Mas pagava contas, usava-se do nosso metro, comia e bebia da nossa comida e bebida, a televisão era produzida por nós. Era um estrangeiro (Meursault?) que se habituara a viver como nós. Havia uma coexistência pacífica (até porque ele era um homem pacífico) entre nós. Havia um choque de civilizações.

E digo que "Era um homem pacífico" porque já não é. Agora trabalha dez horas por dia, embirra com tudo e todos, (quer matar um vizinho e tudo!),

é um de nós.

2008-12-21T01:35:00.005Z

"And then taking from his wallet
an old schedule of trains, he'll say
I told you when I came I was a stranger."

gato-homem (2)

2008-12-05T22:29:00.007Z

os corpos movem-se elipticamente,
pintando o crepúsculo de um azul-baço.
seguem-me o fio do olhar e queimam-no,
sopram-no friamente, são corpos quentes

Nasci outra vez, conheci novamente a morte do gato. Só tem duas horas de vida e não sabe de nada.

[Chego a casa. Está a beber água. os lábios mordem-se, entrelaçando-se. a água mistura-se com os silvos, secos, do sangue.]

Deita-se e dorme, inconsciente do sofrimento que nos move. dez minutos, e noite.
sento-me ao lado. durmo e acordo.

gato-homem (1)

2008-11-30T00:10:00.011Z

O gato expele as mandíbulas com a força de toda a sua matéria. O todo não é o absoluto e o gato leva dias nisto, nesta luta incessante entre um ser que é tudo e um parasita que nem respirar ou dormir permite.
E nós morremos por isto. Morremos todos os dias milhões de vezes quando resvalamos no abismo do nada e o nosso todo é impotente.
Há bichos-nada piores que tudo, que todo o nosso ser.

Vejo-o ainda espernear, vagabundeando por entre as divisões com a estranheza de quem conhece mas vê tudo com novos olhos.

Excerto da vida de um poeta 'standard'

2008-11-24T20:07:00.006Z

'Leio um poema e quero parar de escrever. É tudo uma grande farsa. É tudo um mito sofrer como se sofre num poema, num coração. Fôssemos todos santos e continuava a ler poemas. Mas não. Poemas já não leio. E depois estão bem escritos!

É como se eu mentisse de uma forma bonita/ e o lesado aplaudisse/chocado, lacrimejante,/ depois de me ouvir. Há na poesia um tanto de rebeldia/ por só se usar parte de uma página/ e um muito de egocentrismo/ por se pensar que os outros se preocupam com o estado do nosso coração,/pelos nossos sentimentos.

Por isso desisti de ser poeta. Desisti de falar de ti. Ou da outra. Ou de alguém que não conheço sequer. Desisti de estar a pensar em rimas internas, em aliterações que acentuem uma ideia. Desisti do poema. Já não quero ser poeta! Já não quero acordar e ter de apontar num bloco sujo do dia-a-dia o meu primeiro pensamento. De me deitar e apontar uma última frase que inicie uma estrofe. Desisti disso tudo, desse nada que é a poesia.'

A poesia-cebola está démodé

abismo reincidente

2008-11-24T20:03:00.006Z

X entrou em casa, como sempre pela janela. Tinha perdido a chave há algumas semanas e não era incómodo proceder daquela forma, dada a parafernália do rodar-a-chave-e-ouvir-um-clique. Bater à porta não era simplesmente uma boa opção.

Entrou.

O vento nocturno deturpava os murmúrios que varriam a casa com a inquietude característica dos murmúrios. Fechou a janela e lentamente a inquietude transformou-se numa sensação de aperto. Um aperto, uma estranheza que só o acompanhava na sua casa. Lá fora o vento calava tudo e todos. O fumo do cigarro empoeirava-lhe a visão.
Quando o pressentiram, as vozes transformaram-se em silvos, tentando-o dissuadir de ir ao seu encontro.

Mas ele foi.

Havia nas vozes mais do que uma conversa trivial sobre qualquer coisa trivial. O som dos silvos era borbulhante, tinha nele gotas salgadas que inundavam todas as palavras que iam sendo ditas.
Chegou à cozinha e estavam elas, falando calmamente, tal qual actores num monólogo. a cozinha dividida por uma cortina inexpressiva de insultos e insinuações anteriores à chegado de X.
'O que é que se passa?' disse
'nada... vai-te embora'-a voz parecia querer fugir dali.
X. viu tudo mudar de sentido. Elas estavam agora do mesmo lado da barricada, cavando um abismo capaz de o distanciar das suas vidas. Acto contínuo foi para o quarto, quase sem pensar nas palavras dela.

Deitou-se. A luz ligada assinalava a presença de tempos remotos quando, em pequeno, não conseguia dormir e a sua mãe a ligava.
e adormeceu, com a mãe em dois sítios diferentes.