Prendo-te as mãos ao peito,

Elas caíam de outra forma.

Há muito tempo deixou de fluir sangue,

Divino vinho do corpo,

Por esse corpo árido, sem uvas.

Prendo-as e elas insistem em cair,

Rebolarem pelo teu corpo

(passarem pelo ventre originário, precursor: éden)

E caírem num chão que,

De tão fecundo as destrua,

Tornando-as úteis, funcionais.

Por enquanto são só crentes,

Mãos em concha, juntas.

São ligação Deus – músculo sagrado

(coração, fibra primeira)

Só te servem de consolo, não escavam a terra,

Inúteis na criação,

Na vivência desmesurada.